Catarro estival

La última vez que me puse mala en verano fue cuando tenía 10 años, y lo recuerdo con odio y envidias. Sobre todo por las burlas de mi hermana.

Maracaná: "Criiiiissss, ¿por qué no te bañas? Está el agua buenísima"

Crispi Killer: "¬¬... estoy con anginas, y lo sabes"

Maracaná: "Oooooh, con lo que mola poder nadar, bucear, flotar, ... se pueden hacer tantas cosas dentro del agua".

Crispi Killer: "Si, si, riete, ya te haré una aguadilla, pedazo de cachalote"

Maracaná: "¡¡¡¡Qué me has dicho!!!"

Amor entre hermanas, que gran invento. Bajo la sombrilla, con el bañador seco, ¡seco! No hay nada más triste que una niña en una playa que no se puede bañar, mientras ve como el resto de críos juegan y se bañan en el agua, los perros corren tras las pelotas, los padres juegan a las cartas, las madres hacen la comida,... Que hijos de p***.

Ha pasado una década y estoy mala de nuevo. Catarrazo, gracias al ventilador, y supongo que a mi bajo estado de defensas después de numerosas cervezas en la playa con una panda de argentinos boludos desconocidos.

Lo norma sería quedarme en casica, pasando el mal trago. Pues no, al médico a que me de un chute potente y a ponerse el delantal para currar una noche más de camarera. Si fuera otro fin de semana, no pasaría nada, pero no, tenía que ser el finde que más trabajo da en todo el año por las fiestas locales. Me cago en mi mala sombra. Y encima, al salir de la consulta, no salgo con solo las recetas, no. Salgo con otro diagnóstico: ovarios poliquísticos.

De puta madre.

Análisis, ginecólogos, tratamientos,... es decir, adiós a hacer el Camino de Santiago después de los exámenes.

No te digo yo que me ha mirao un tuerto.

servido por Crispi Killer 4 comentarios compártelo